ileana mayanin

POESIA SIN PERMISO(EDITORIAL VERSODESTIERRO)

JUEVES 24 DE JULIO DE 2008
Versos para el transeúnte
Por Homenic Fuentes
HAY ALGO QUE SANGRA
4 mil ejemplares (agotado)


En lo que sangra esta la penitencia, en la tinta la catarsis del poeta. Nada tan depresivo como el disparo errado, la herida sangra aún cuando está cerrada. Jesús Cárdenas hace de la poesía una ruleta rusa y en cada pausa jala del gatillo. Quizás nos muestra el infierno o la cara de la muerte que habita en él. Los laberintos son el eje central de sus delirios, aún con el pesimismo que lo persigue, busca una salida que lo reivindique. El poeta trata de plasmar la angustia, la agonía, el dolor del encuentro y la pérdida, y en tal exaltación se deja ver de cuerpo entero. Es cuando la poesía muestra las llagas, la bestia en todo su esplendor. La verdad a flote, hiere, y a nosotros los espectadores deja sin habla. Hay algo que sangra es poesía frontal; rústica en sus formas pero letal en el centro mismo del corazón. Jesús Cárdenas es un poeta que sangra.



FALSA LUZ
2 mil ejemplares (agotado)

Ana de Alba testifica el renacimiento del mal, como la purificación del ser. Es en las sombras que decide afrontar los pecados del alma, gozarlos, sufrirlos. Las voces se aglutinan para fortalecer una viva voz , un solo canto que desentrañe de las grutas cóncavas de la memoria una luz verdadera y reveladora. Invocar a veces no es sanar. Ana de Alba se desprende de lo amado sin intención de dejarlo ir. El conjuro es eterno: “el amor es una cara del odio y el odio, el reflejo esperanzador del amor”. En cíclica caída la poeta, enfrenta, transgrede, es capaz de decir. “Eres un Cristo corrompido”, "falso redentor de ceguera", "verdugo luminoso". Pero al llegar a los 20 mil años de poeta, sobre la piedra de los sacrificios, desmantela su corazón como una última ofrenda. El idilio entre lo inmaterial y la materia jamás podrá ser consumado: onírica revelación frente a la luz de la nada. Falsa luz que pierde su sentido al no saber si es la que danza amenazante en las afueras o es la que emana roja y sabia de la irremediable herida interior. Falsa Luz de Ana de Alba es poesía que vulnera.


EL CAMINO DEL INCIENSO
2 mil ejemplares (agotado)


El camino del incienso predispone a la mente a la receptividad, al olerlo –aunque no nos demos cuenta- algo atávico despierta en nosotros, es cuando nos dejamos guiar por el incesante río de la poesía y penetramos secretos y energías del poeta. Su entorno es a veces litúrgico: noche que gusta de la reflexión y el gozo. Es un viaje sin el apresuramiento de un adolescente, pues el mundo es otro a cada respiro. El poeta se aleja de la imagen cruda y demencial prefiere emerger de las profundidades de la conciencia con transparente nitidez: cachetada con guante blanco.
Ricardo Guzmán Wolffer sabe que la vida es corta coma la vida del incienso, que prende, calienta y se apaga pero también sabe, que en la eternidad del humo que se dispersa sólo hemos empezado a extender nuestro amor intangible. Camino del incienso es mas que poesía, es la novela que día con día, sangre con sangre, escribimos.

Próximamente aparecerán mas titulos

Asesinato 8:30 a.m.

Decides entrar
por esa pequeña fisura
al rasurarte.

El color rojo se inclina reverente
a la mirada
que para entonces
es una cámara de gas.

Te acomodas la garganta
con buches de enjuague bucal
y sientes como quema
los archipiélagos cóncavos
de tu boca.

Piensas en la nada
mientras un agua fría
golpea el interior del cerebro
formando estalactitas.

Escupes al suelo
Tratas de aminorar el ritmo cardiaco.
No sientes el peso de tus propios pies.

Los limpiaparabrisas se abalanzan
sobre el tráfico ciego y torpe
Tú sabes de eso
del ajetreo confeccionado
como un traje a la medida
y del cúmulo de odio
que cubre el cielo gris
de las mañanas.

Al fin, sales
por la misma fisura de la navaja de rasurar

Frente a ti
un rostro se abre en flor
Una nueve milímetros
se jalonea en tus manos
El cuerpo cae
mientras, en el aire
se despoja de su belleza

Un ácido sabor a cocaína
altera las glándulas gustativas.

Los niños en los salones de clase
esperan el recreo que nunca llega.

Tú, sostienes la mirada.
Sabes del hedor que transpira tu cuerpo.

La ciudad relámpago, deja caer
golondrinas carbonizadas
al ruido de tus pasos.

ASESINATO ESCENICO

Tan bella la muñeca es.
La voz
se le transparenta
en sus adentros
de algodón y felpa.
Con los ojos de botón, cafés
trepa la pared
de azulejos marrón.

El agua le cae convertida en cristal
de la regadera. Su alma sintética no dice nada.
De su boca roja, estambre,
un quejumbroso adiós desprende.

―Qué bellos son los alfileres que le incrustó el destino―
su vientre anida infinitas cabezas metálicas.

Quién pensará que los fetiches se aproximan a rebanar la vida.

La gillette y su empaque rojo
corrompen la escena.
Un extremoso olor a trapo viejo
se mezcla con el agua estancada:
la humedad trasciende
golpea la respiración con fuerza.

Pero, incluso así
sobre el tapete rojizo y líquido

es bella la muñeca.

ASESINATO ANONIMO

Al contacto

un sonoro hilo de pus

brota de los oídos.

Ratones desprenden las mejillas

y husmean el hueco de la boca.

Perros cadavéricos

olfatean el hedor sublime.

Colmillos revientan

gusanos de luz se esparcen.

El vapor de la basura

hace fiesta. Las moscas alrededor

enlarvan los ojos

que cuelgan de las cuencas.

El aire se descompone:

las sombras son las horas

que se gangrenan.

Nadie supo quién fue.

Y las cuerdas que lo atan

le desgarran las coyunturas.

ASESINATO PRIMERO

Grumos de placenta
esparcidos
en el piso
se desintegran
en pequeños
rombos de colores
―la mujer yace muerta.

Una criatura líquida y roja
sale instantáneamente
por su vulva.